El blog de Jesús Silva-Herzog Márquez

Pessoa o la tiranía del contorno

Fernando Pessoa fue un nómada de sí mismo. Miró con ojos ajenos, sintió con piel extraña, caminó con otros músculos, los de sus heterónimos. En su autobiografía sin hechos apuntó memorablemente que vivir era ser otro. Para existir había que deshacerse diariamente del muerto que arrastramos de la jornada previa. “Sentir no es posible si hoy se siente como ayer se sintió: sentir hoy lo mismo que ayer no es sentir—es recordar hoy lo que ayer se sintió, ser hoy el cadáver vivo de lo que ayer fue vida perdida.” Despertar para borrar el día precedente y sentir la emoción fresca de la primera madrugada. Sediento de vivir completo, Pessoa se zambulló en sus ecos y en sus abismos para escapar de su perímetro.

Pessoa rompe el encierro del yo en sus heterónimos: Álvaro de Campos el ingeniero moderno y desencantado, Ricardo Reis el latinista conservador y monárquico, Alberto Caeiro, el poeta filósofo. El poeta se desdobla, se multiplica. Afirma y niega, divaga y preconiza. Si dios no tiene unidad, ¿por qué la tendría yo?, pregunta. Acatar el cerco de la epidermis es sucumbir. Ni atarse ni pertenecer: “Credo, ideal, mujer o profesión—todo significa la celda y las esposas. Ser es estar libre.” Libre de los otros, pero sobre todo, libre de sí. Libre de recuerdos, de prejuicios, de opiniones. Quien tiene opiniones se ha vendido. Pero no es sólo la envoltura de su yo la que lo oprime y la que pretende disolver. Lo ofenden el símbolo, el juicio, la definición: todas las cercas de cosas o almas. La verdad es para él sensación sin conceptos. Las ideas traicionan siempre la naturaleza:

No basta abrir la ventana
para ver los campos y el río.
No es suficiente no ser ciego para ver los árboles y las flores.
También es necesario no tener ninguna filosofía.
Con filosofía no hay árboles: sólo ideas.

Las cosas no significan: existen. Tratar de imponerles sentido es dejar de olerlas, tocarlas. Si el espejo no miente es porque no teoriza, ve y punto. Su exactitud es la precisión del analfabeta; la justicia del ojo mudo. Lo dice su maestro Caeiro: quien piensa está enfermo de los ojos. Mira con doctos tapaojos. Deserta así a un mundo que no está hecho para ser pensado sino para ser visto. Por eso sabe que la realidad no se palpa con las manos, no se descubre con neuronas y nunca se pesca con teorías. Para sentir hay que estar distraído, olvidarse de todos y dejarse cazar por la sensación. No es el cerebro confinado en el cráneo sino la espalda abierta y desnuda la que encuentra la verdad del mundo. Tenderse en la hierba, cerrar los ojos y sentir la realidad. El pensamiento será una traición de la mirada, una deserción del sueño.

¡Pasa, ave, pasa y enséñame a pasar!

A propósito de las reformas...

Parto o cárcel

Con velocidad inaudita, prácticamente en silencio se han reformado un buen número de constituciones de los estados. Una curiosa sintonía ha puesto de acuerdo a las más diversas legislaturas. El matrimonio del PRI y del PAN ha acelerado los cambios. No se trata de reformas constitucionales para que los estados hagan frente a la crisis económica; no son transformaciones institucionales para rendir cuentas a la ciudadanía; no son cambios para agilizar los procesos penales, para transparentar el uso de recursos públicos o para profesionalizar los órganos representativos. Son cambios que dan forma de ley al dogma religioso. PAN y PRI aliados en la demolición del Estado laico. 17 constituciones locales han seguido el dictado de la Iglesia católica para incorporar a su texto la consigna eclesiástica de que la vida humana empieza desde el instante mismo de la concepción y considerar al cigoto—antes inclusive de su implantación en el endometrio—como un ser humano con plenos derechos.

El precio del terciopelo

En su segunda entrega sobre los veinte años de la caída del muro, Timothy Garton Ash reflexiona sobre las "revoluciones de terciopelo" de Europa Central para construir un tipo ideal de cambio popular, súbito y radical. En el otoño de 1989 apareció un nuevo modelo de cambio revolucionario que contrasta con el inaugurado exactamente dos siglos antes. El primero encuentra su símbolo en la guillotina, el segundo en una mesa redonda. En lugar de asaltar el poder, la movilización impone negociación a los poderosos. Por ello supone una serie de concesiones antipáticas. El terciopelo, apuntó Gellner, tiene también su precio. De ahí viene su patología : "una ausencia de catársis revolucionaria, sospecha de oscuros e indignos acuerdos entre viejas y nuevas élites y un sentido de profunda injusticia."

La lista del súper y el deseo de inmortalidad

Umberto Eco recibió la invitación del Louvre hace unos años para curar una exposición. El semiólogo no siguió la contraposición de belleza y fealdad que analiza en su pareja de libros recientes. Armó la exposición a partir de su afición por las listas. A algunos les gusta el futbol. A mí me gustan las listas, dice. Eco sugiere que en el listado está el origen de la cultura: hacer comprensible el infinito. En una entrevista reciente lo pone así: "Tenemos un límite, un límite humillante y desalentador: la muerte. Por eso queremos las cosas que no tienen límites y por lo tanto, no tienen fin. Es una forma de escapar la idea de la muerte. Hacemos listas porque no queremos morir."

Ansia de fulgor y celebración del gris

Muchos textos estos días sobre el vigésimo aniversario del derribo del muro. Es atractivo el contraste de dos reflexiones sobre el año que es descrito por Timothy Garton Ash como el mejor en toda la historia de Europa. El primero es el artículo de Slavoj Zizek en el New York Times de hoy. El segundo, una entrevista con Adam Michnik en el Wall Street Journal.

Zizek resalta la decepción de estos veinte años. El capitalismo que nadie quiso enmascara la continuidad: "no tenemos una auténtica democracia, sólo su máscara: las mismas fuerzas oscuras manejando los hilos del poder; una pequeña secta de excomunistas disfrazados de dueños y gerentes--nada ha cambiado realmente. Necesitamos otra purga. La revolución debe ser repetida." Hace falta, pues, una nueva utopía luminosa. Contra ese brillo argumenta Michnik en su conversación. La democracia, recuerda, es gris. Esa es su belleza: no tiene la brillantez de lo impecable. El periodista está lejos de ignorar los problemas de la nueva Europa: tentaciones vengativas, autoritaritarismos disfrazados, demagogia nacionalista. Pero ahora, apunta Michnik, mi país es un país normal y eso significa tener problemas normales.

Populismo justiciero

Impecable declaración, la del Secretario de Gobernación ante los desplantes del alcalde de San Pedro Garza García. “El Estado mexicano en sus distintos niveles de competencia no puede actuar por encima o en contra de la ley. Quien así lo hace, haciéndole daño a los demás, es un delincuente y no se puede aceptar que con delincuencia se abata la delincuencia.” El planteamiento parecerá elemental, una obviedad pero justamente por eso era indispensable. El alcalde neoleonés ha desafiado lo esencial: abandonar las tablas de la ley para ganar el orden desde la barbarie. Eso es lo que propone el nuevo presidente municipal: el salvajismo como salida a la desesperación. Romper con la ley para imponer el orden. Nadie había cruzado esa línea con tal desparpajo. No dudo que otros hubieran recurrido a medios ilegales con el propósito de recuperar el orden. Nadie antes de Mauricio Fernández había defendido públicamente el arrojo de la ilegalidad.

El Estado es un emisor de señales. A través de sus reglas y de sus actos emite mensajes que son escuchados por la sociedad. Los criminales también emiten signos que escuchamos. Las dos formas de comunicación aconsejan y amenazan: sugieren un camino y advierten consecuencias desagradables a quien se aparta de sus dictados. Diego Gambetta, el gran estudioso de la mafia italiana, ha dedicado su libro más reciente a la comunicación criminal (Codes of the Underworld: How Criminals Communicate). Mauricio Fernández, el alcalde neoleonés ha optado por enviar como primera señal de su mandato, un aviso que despliega credenciales criminales, en lugar de ostentar los títulos de la ley.

El trailer de los que se quedan

Los que se quedan

La esperanza de México volcada en la huida y el arraigo de los cariños. Buscar futuro y abrazar recuerdos. Esa es la doble pista de Los que se quedan, la película de Juan Carlos Rulfo y Carlos Hagerman. Esta no es otra película de migrantes, es el retrato de lo que no registra la prensa ni la estadística: la cuarteadora de las familias, el dolor de las separaciones, el peso de la distancia, la ilusión del reencuentro. La migración será un fenómeno económico, social, demográfico, político. Es, antes que otra cosa, el desgajamiento de un núcleo de querencias. Esa es la exploración de la cinta. Los cuidadores de las etiquetas la catalogarán como documental porque no tiene actores ni hay ficción. Pero no se trata de un alegato filmado, una tesis con cuadros puestos al servicio de una idea. Los que se quedan no forma parte de esa industria. Su traza no teoriza ni pontifica. Sobre todo, no manipula. No sale en busca de ratificaciones que ilustren una convicción.

Resultado de largas conversaciones, es fruto del oído y la empatía. Horas, días de convivencia para encontrar las palabras de la vida y escapar las mil púas del lugar común. El libreto de Los que se quedan se escribió escuchando. No proviene de la imaginación de un guionista, sino de una percepción sensible, atenta. Precisa, fuerte y delicada escritura del oído que fue redactándose a lo largo de horas y horas de filmación. Diálogos que recorren todo el arco de la experiencia: recuerdos y esperanzas; nostalgia y dolor; gravedad y ligereza.

Como en otras cintas de Juan Carlos Rulfo, la plomada de la vida diaria asienta la narrativa. Es la llamada telefónica que marca la semana, la carta que se envía, la comida preparada con recuerdos, la fiesta cargada de anhelos. Los personajes adquieren el color de sus palabras, el ritmo de sus frases, el vestuario de sus silencios. Lo saben los novelistas: nada tan difícil como esculpir un personaje. Ahí está seguramente la grandeza de esta película: un lienzo de personajes entrañables. Quédense los archivistas con su marbete del "documental": Los que se quedan es cine del grande.

La cinta parpadea historias. Viejos que esperan el retorno de los hijos; parejas que preparan la despedida; familias que sueñan con el reencuentro; vidas que se apartan, lazos que no se rompen. Hay otro protagonista de la cinta: la tierra. Las cámaras de Rulfo y Hagerman alternan personas y cosas. Vidas y piedras. Los personajes de esta película no son solamente los hombres y mujeres, los niños y viejos que permanecen mientras otros emprenden la aventura del norte. Los otros personajes de la cinta son las formas circundantes: la atmósfera. Calles despobladas, tiendas con cortinas tapadas, cerros que cercan las casas, viento.

El efecto de la cinta, hay que decirlo, no es uniforme. Las emociones que espabila son complejas y profundas. A algunos resulta una cinta esperanzadora: testimonios de la entereza y el apego. A otros parecerá, por el contrario, desoladora: el retrato de un país que se desmigaja en su incapacidad de ofrecer esperanza. En todo caso, este manojo de separaciones retrata a México. Una patria crecientemente inhóspita donde se refugia la aspereza pero donde brota también la dulzura. Un país detenido, que no ofrece trabajo, educación o calma. Un país, al mismo tiempo, vivo que encara el infortunio con dignidad. La película no pronuncia un discurso sobre la tragedia nacional, ni levanta monumento. Retrata nuestra penuria y nuestro sin embargo.

Topes

Desde hace algunas semanas Julio Trujillo colabora en el diario La razón. En su artículo del sábado pasado habla de uno de los protagonistas de la ciudad: el tope.

Los topes son el punto cero de la civilización. Son embriones de muros, y nada hay más indignante que esos límites concretos levantados ante el fracaso de la política, es decir: de la conversación. Un tope es el polo opuesto a la conversación, es un grito, una interjección (diría que es un ladrido, pero el símil sería indigno para los perros). Un tope es tan burdo, tan básico, que cualquier adjetivo le queda grande (incluso “burdo” y “básico”). Un tope es un tope es un tope. Un tope es un puñetazo en la cara.

Según mi experiencia, las ciudades mexicanas (algunas) son los únicos lugares del mundo que basan su vialidad en la imposición del tope. Si un español lee este texto, probablemente no lo entienda porque esa acepción de “tope” no ha entrado ni a su vocabulario ni a su vida. Pero mi experiencia es limitada. Habrá otras ciudades que manifiesten su fracaso civil con un relieve de chipotes. Auch: el tope es la vulgaridad del horizonte. Es la interrupción por antonomasia. Es el odiado telefonazo inoportuno. Es el puño infame que tocó en la puerta de Coleridge cuando éste transcribía el sueño de un poema perfecto, del cual sólo alcanzó a registrar un fragmento. Sí, los topes nos fragmentan, nos obligan a desplazarnos en añicos: son el asma de la urbe.

¿Qué pasó con los anuncios rojos que decían sencillamente “ALTO”? Murieron por indiferencia: hoy son los fósiles de otra época. ¿Qué pasó con la dignidad de los semáforos? Los semáforos son los predicadores de las esquinas, y todos comparten el mismo discurso, la misma perseverante letanía: no, sí, cuidado. Son moralistas que antes imponían respeto porque su fe se basaba en el dogma del orden, es decir en la “colocación de las cosas en el lugar que les corresponde”. Toda ciudad es un organismo, un conjunto de órganos y de las leyes con que se rige. Los semáforos son, o eran, el asta bandera de la más evidente realpolitik. Son el lenguaje que nos inventamos —trinitario y cromático, bello en su sabia simplicidad— para funcionar sin estridencia. Idealmente, en una ciudad se tejen miles de diálogos mudos y simultáneos gracias a los semáforos: pase usted, gracias, ahora usted, gracias, cuidado, ahora sí, ahora no. Pero dimos un manotazo en la mesa y nos levantamos, rompimos el diálogo y erigimos el tope.

Contra la pared

Catástrofe y parsimonia

La asociación Mexicanos Primero ha puesto a circular su reporte sobre la educación en México. Un radiografía que pinta, una vez más, la catástrofe de nuestro régimen educativo. Un sistema que niega oportunidades a México, un sistema que excluye a millones del acceso al presente, un sistema al servicio del estancamiento. La escuela ya no es un hoyo oscuro: cada día sabemos más lo que pasa dentro del salón de clase y lo que resulta de su actividad. Los datos que se acumulan, la multitud de pruebas y nacionales e internacionales ponen en blanco y negro la extrema gravedad del problema educativo en México. El reporte de esta activa organización social se suma a ellos, concentrándose en los indicadores de calidad educativa: aprendizaje de los alumnos, permanencia en el trayecto escolar, profesionalización de los maestros, supervisión del desempeño de las escuelas, participación de los padres en la gestión escolar.

El régimen educativo mexicano es resultado de una política que ha subordinado durante décadas la educación a otros propósitos. Alguien dijo, en tiempos no tan lejanos, que el campo estaba bien organizado para cosechar votos, no verduras. Algo parecido podría decirse de la escuela: una columna de la gobernación, antes que un formador de la inteligencia nacional. Escuelas para la legitimación política y el combate ideológico. El foco ha estado en lugar equivocado. Dando la espalda a los alumnos, no los han considerado jamás, el centro de su atención. Se han perfilado a atender el interés del Estado o las demandas contractuales de los maestros. Escuelas ciegas a las transformaciones del mundo y sordas a las exigencias del entorno. Un niño de primaria, aparece así como un accesorio del mobiliario escolar. No el propósito de la educación, sino apenas el ocupante de sus instalaciones.

Alfonso Reyes y el pavor de la política

En Laberinto, suplemento cultural de Milenio se publicó hace unas semanas esta carta que apenas ahora leo. En mayo de 1930, Alfonso Reyes recibe un ejemplar de La sombra del caudillo con una ruda dedicatoria: “Para mi querido Alfonso Reyes, cuyo nombre —de claros destellos— no merece figurar en el escalafón del bandidaje político que encabeza el traidor y asesino Plutarco Elías Calles”. La carta de Reyes atiende la punzada mostrando el origen de sus escamas frente al ogro de la política. El dolor de la muerte y su odio al odio lo apartan irreversiblemente de sus tentaciones. Los hechos los relató en su conmovedora Oración del 9 de febrero. En la carta a Guzmán adquieren un perfil más íntimo, quizá más reflexivo sobre el horror que en su imaginación provoca la sucia palabra política:

En mi alma se produjo una verdadera deformación. Aquello fue mucho dolor. Todavía siento espanto al recordarlo. Quedé mutilado, ya le digo. Un amargo escepticismo se apoderó de mi ánimo para todo lo que viene de la política. Y esto, unido a mi tendencia contemplativa, acabó por hacer de mí el hombre menos indicado para impresionar a los públicos o a las multitudes mediante el recurso político por excelencia, que consiste en insistir en un solo aspecto de las cuestiones, fingiendo ignorar lo demás. Y, sin embargo, Ud. sabe que soy orador nato. Y Dios y yo sabemos que llevo en la masa de la sangre unos hondos y rugidores atavismos de raza de combatientes y cazadores de hombres, atavismos que —siempre e implacablemente refrenados— son sin duda la única y verdadera causa de mis jaquecas crónicas, y no los intestinos ni el hígado, ni los riñones, ni el páncreas, ni las glándulas endocrinas y demás tonterías de los médicos materialistas, analíticos, tan olvidados de las concepciones sintéticas de Hipócrates, Arnaldo de Villanueva y Paracelso. —Y de propósito me doy el gusto de lucir estas erudiciones, para que vea que tengo bien mascullado y estudiado eso de mis jaquecas: no se burle de mí.

Estábamos, pues, en que se apoderó de mí un desgano político. Más que eso: un pavor. Cuando delante de mí se decía: “política”, yo veía, en el teatro de mi conciencia, caer a aquel hombre del caballo, acribillado por una ametralladora irresponsable.

La bicicleta en la ciudad

David Byrne es un tiburón que no puede quedarse quieto. A la caza permanente de canciones, ritmos, esculturas, intervenciones y hasta presentaciones de powerpoint, canta, bailotea, produce discos, esculpe, hace instalaciones sonoras, publica en blog un diario extraordinario. La exuberancia de su música es apenas muestra de su apetito artístico. En sus discos se asoman sus contagiosas capturas: el funk y el minimalismo clásico, los ritmos africanos, el gospel, la música electrónica y el chachachá. Sus letras son sueños que adquieren sentido en otra gravedad. Eficaz escritura automática cuyo sentido no es siempre claro. Vena abierta de palabras brincadoras. En una charanga de su primer disco tras la separación de los Talking Heads, se cantaba a sí mismo caminando gozosamente como un edificio. ¿Cómo trotarán los rascacielos?

No es raro que un hombre tan renuente al reposo haya escogido la bicicleta para trasladarse. Desde hace treinta años David Byrne se mueve en Nueva York en su bicicleta. Cuando viaja por el mundo para dar un concierto, para grabar un disco, para armar una instalación, empaca una bicicleta portátil. Procura siempre tener tiempo para perderse. Al montarse en su bicicleta, Byrne se sienta pero no está quieto. Se transporta sin dejar de pasear. Un libro reciente recoge sus aventuras sobre pedales (Bicycle Diaries, Viking, 2009). El invento que elogia es una máquina que no nos arrebata nuestra condición de animales, esto es: seres que se mueven por impulso propio. Cuando las piernas pedalean, avanza la cinta del mundo y se activan las palpitaciones. Se puede ver así la película desde un ventanal con ritmo. Piernas y sangre al compás de la ciudad. Más rápido que la caminata, más lento que una moto, la bicicleta resulta el gran mirador de lo urbano. Los coches aplastan las ciudades y las cercenan con viaductos taponados. Sus conductores cierran los ojos a sus habitantes, se encierran en su cápsula y se vuelven sordos a sus rumores. El ciclista, en cambio, es el habitante atento.

Los diarios de bicicleta de David Byrne son postales urbanas llenas de color y música. Notas sueltas sobre barrios, edificios, galerías, bares, calles, banquetas, monumentos, prostíbulos, puentes, casas, parques. Bocetos ágiles de los habitantes de estos rincones. Denver desolado; Berlin escondiendo la sordidez en su fanatismo de orden; suburbios que veneran el mall, arquitecturas desalmadas; manantiales de creatividad. El artista medita sobre la censura, la memoria, los estereotipos, la violencia. Apuntes sobre el arte y la música en de cada vecindario visitado. Las estampas bicicleteras son también un alegato discreto por la ciudad. Sabe bien que el concreto, el vidrio y la piedra (para invocar otra canción suya) nos esculpen. Las calles, los barrios, los árboles en las aceras, las glorietas nos dan forma. Byrne disfruta los muchos sabores de lo urbano: el anonimato que permiten las grandes concentraciones y la intimidad de ciertos barrios. El trazo caminable y cierto desorden excitante, aún el peligro que acelera la sangre. Ciudades vivas, sensibles, en movimiento. Observar una ciudad, involucrarse en ella es uno de los grandes gozos de la vida. Es parte, dice Byrne, de lo que significa ser humano.

El año de los milagros

Adam Michnik publica un ensayo interesante sobre 1989. El admirable periodista polaco reconstruye las sorpresas de esos meses y la ambivalencia del mundo que crearon. La aparición de la libertad instaló de nuevo el ansia de seguridad. Si, como decía Timothy Garton Ash, los obreros desmontaron el comunismo en Polonia, fueron también las primeras víctimas de su conquista. En tiempos de incertidumbre, el autoritarismo aparece como esperanza. Michnik dibuja los peligros de Europa a veinte años del fin del imperio soviético. Por una parte se extiende el cinismo de la escuela berlusconiana, por la otra, ronda la tentación autoritaria. 

El anhelo democrático

John Keane ha puesto en librerías un tabique sobre la historia de la democracia. La vida y la muerte de la democracia, lo titula. Un librazo de casi un millar de páginas que cuestiona la tesis predominante de que ese régimen es una planta occidental que viajó de Atenas a Westminster para esparcirse a todo el planeta. Muchas son las raíces culturales de la democracia, sugiere Keane. En Sumeria, India y Afganistán pueden detectarse brotes del impulso democrático. Todas esas raíces coinciden hoy en un mismo anhelo: la democracia es el ideal universal. John Gray, el liberal-reaccionario-antihumanista, difiere: el deseo de la democracia está lejos de ser planetario. Concluye Gray:

La democracia tiene muchos rasgos valiosos. No solamente permite que los gobiernen cambien sin violencia, también obstruye la corrupción. Las elecciones competitivas limitan la tendencia de las élites políticas para coludirse con el privilegio. Más allá de los dispositivos de representación, la democracia de los controles puede tener un papel importante en vigilar constantemente los gobiernos. Pero la democracia no está libre de peligros. Demasiado control puede ser una receta para la parálisis. Por eso la mayoría en todos los países se resiste a idealizar la democracia. Más que nada, quieren que los gobiernos sean eficaces para proteger sus intereses. La democracia es apenas uno de ellos, y normalmente es apreciado instrumentalmente, más que por su propio mérito. Sólo en el salón de clase, donde los costos y riesgos pueden ser ignorados, la idea del gobierno de nadie puede ser tomado en serio. Cuando hay asuntos vitales y prácticos en juego, el realismo de Weber se confirma. La democracia puede lograr muchas cosas, pero la abolición del dominio humano no está entre ellos.

La balsa

El poder ha cambiado de manos pero no de horizonte. Los partidos han pasado de la oposición al gobierno y del gobierno a la oposición sin que haya aparecido una idea distinta de lo político. Esa noción hermana a los partidos que han ocupado la presidencia en las últimas décadas. El nuevo partido gobernante ha resultado el mejor discípulo de su antecesor, mientras los priistas mantienen fidelidad por sí mismos. Ambos rinden culto a la tradición. Su imaginación es presa de sus lealtades y de sus temores. Se aferran a la herencia como si no hubiera opción, como si cualquier innovación fuera un precipicio. La democracia es el gobierno de los vivos, dijo Thomas Paine. La nuestra no es el reino de la vida, sino el imperio de los indolentes.

Jane Brown

El Guardian celebra el trabajo de Jane Brown con una galería extraordinaria de sus retratos a la largo de las décadas. Bertrand Russell, los Beatles, Francis Bacon, Lucien Freud, Bjork. Retratos de famosos que brillan sin producción escénica. Luz y rostro. Como ejemplo, esta foto de Samuel Beckett de 1976.

Sobre la inutilidad de la ciencia política

Un senador republicano exige que la National Science Foundation deje de gastar el dinero en apoyar proyectos de ciencia política. Los aludidos, naturalmente brincaron en defensa de sus invaluables aportaciones a la Humanidad. El New York Times registró ayer el debate generado por el senador Coburn. No dejó de recoger apuntes críticos sobre el estado de la disciplina. Joseph Nye, por ejemplo, ve que le ciencia política cada vez dice más de menos. Una obsesión con el método aleja ahuyenta las preguntas relevantes.

El debate recomendaría desenterrar el provocador artículo de Giovanni Sartori sobre los rumbos de la disciplina. Su párrafo final es elocuente:

Debo concluir. ¿Hacia dónde va la ciencia política? Según el argumento que he presentado aquí, la ciencia política estadounidense (la “ciencia normal”, pues a los académicos inteligentes siempre los ha salvado su inteligencia) no va a ningún lado. Es un gigante que sigue creciendo y tiene los pies de barro. Acudir, para creer, a las reuniones anuales de la Asociación Estadounidense de Ciencia Política (APSA) es una experiencia de un aburrimiento sin paliativos. O leer, para creer, el ilegible y/o masivamente irrelevante American Political Science Review. La alternativa, o cuando menos, la alternativa con la que estoy de acuerdo, es resistir a la cuantificación de la disciplina. En pocas palabras, pensar antes de contar; y, también, usar la lógica al pensar.

Política y gobierno publicó en 2004 el ensayo de Sartori y réplicas de Gabriel Negretto,  David Laitin y Josep M. Colomer. César Cansino también publicó un texto interesante sobre el tema.

José Antonio Aguilar analizó la condición de la ciencia política en México en un artículo de nexos de principios de año.

Algunos colegas simplemente creen que una carrera académica exitosa no pasa por escribir en español. Ese idioma sirve para comunicarse con las secretarias, pero no para publicar. Si bien es cierto que la lengua de la ciencia es el inglés y que es necesario escribir en ese idioma, ello no implica que se abandone el castellano. En un país que tiene una tradición de construir grandes instituciones de investigación en ciencias sociales, esta actitud es realmente inédita.
De la misma manera, a menudo se han copiado acríticamente los patrones de la academia norteamericana. Así se han importado sus vicios, como el fetichismo con los métodos formales y estadísticos y las modas teóricas de diversa índole. Las preguntas que se formulan son estrechas y los artículos se escriben para conformarse a la academia norteamericana.

¡1989!

A veinte años del derribo del Muro de Berlín, se publican recuentos y reflexiones. Una de la más interesantes es la que escribe Timothy Garton Ash en el NYRB. Repasando una serie d libros recientes sobre el acontecimiento, el brillante cronista de aquellos días dramáticos y festivos, resalta el impacto de lo imprevisible, el carácter trasnacional de los hechos, el efecto de los liderazgos. Escribe TGA:

El fin del comunismo en Europa trajo la realización más paradójica del sueño comunista. Polonia en 1980-1981 vio una revolución obrera--pero fue en contra de un llamado Estado proletario. Los comunistas soñaron con un internacionalismo implantando la revolución de un país a otro; entre 1989 y 1991 la revolución llegó finalmente y se implantó de un país a otro, con el efecto de desmantelar el comunismo.